Ayer estaba haciendo un poco de limpieza de primavera (sí, es que llevo un poco de retraso), y encontré un cuaderno en blanco que me regaló Noli hace tiempo, con portada de Van Gogh y todo (inciso: acabo de buscar de qué cuadro se trataba y he averiguado que es Terraza del café de la Place du Forum en Arlés por la noche; fin de inciso).

Siempre reviso mis cuadernos viejos, aunque estén presuntamente en blanco, por si acaso he escrito alguna parida en ellos que valga la pena (en el sentido más amplio de la expresión, vamos). Y lo que he encontrado escrito, en solitario esplendor, en la última página, me ha dejado algo pensativo.

Mi ego se infla más que el pene de un marinero ruso en un puticlub tras seis meses en los que lo más sexy que ha visto son los culos peludos de sus compañeros de camarote.

Todavía ando preguntándome por qué cojones escribí eso. Si hay algún psicoanalista especializado en esquizofrenias latentes, ¿puede dar un paso al frente, por favor?

PS Citarme a mí mismo me infla el ego.

PPS ¡Coño, eso era! ¡Lo escribí y lo olvidé para inflar mi ego de forma artificial cuando lo encontrara años después! ¡Qué visión preclara que tengo!

| | |