Las postales que nunca envié

Aprovechando que estoy de vacaciones (sí, he empezado las vacaciones dos días después de que me dieran el alta por lo del tobillo, jojo), me he puesto a hacer limpieza veraniega entre los millones de toneladas de escoria que me traje de casa de mis padres al mudarme a la mía. Hay que joderse la de porquería que acumula uno. Yo creo que tengo genes de urraca.

Cuando uno efectúa estas operaciones de limpieza suele encontrarse con cosas que hacen que, de repente, detengas la limpieza para contemplar atentamente lo que tienes entre manos. Libros, fotografías, postales...

Y eso es justamente lo que me he encontrado. Cinco postales de navidad, de la época en la que aún las escribía (ahora paso), que vienen a demostrar que mi, ejem, particular estilo florido no es cosa que me viniera de repente con el blog, ni mucho menos. Qué va. Yo llevo escribiendo como un cafre desde hace más años de los que puedo recordar. Solo que antes no tenía blog, y escribía cartas. Todavía recuerdo una carta de 14 hojas que le escribí a una amiga mía de Barcelona... Snifff... Ah, la puta nostalgia.

Antes de pasar las postales por la trituradora de documentos, voy a dejar algunas de estas perlas por aquí. Durarán por lo menos hasta el siguiente ataque nuclear, en el cual un pulso electromagnético borrará todos los discos duros de La Coctelera (además de nuestros cerebros), mandando todo lo que hemos escrito a la puta mierda.

Ahí vamos. A veces empezaba con una declaración de intenciones:

Hay alguien por ahí que me dijo que mis postales son de todo menos normales. A ver cómo me sale esta.

Esa era de las normalitas. Incluso llegaba a disculparme por la cantidad de postales que escribía en cadena. Y no crean que me limitaba al clásico «Feliz Navidad y a Tomar Por Culo», no.

Muy buenaaaaaas. Esta es la décima postal que escribo estas navidades, así que como comprenderán, tengo el cerebro un poco chuchurrío, pero se hará lo que se pueda.

Cuando me daba el punto empezaba como si de una fábula se tratase.

Érase una vez que era un tipo flaco y melenudo que de la noche a la mañana pasó a ser pelado y marinerito, por más que su «flacura» persistiera. Y érase que era otro peludo no tan flaco e igual de chiflado que tenía por costumbre escribir obscenidades y cosas raras a sus amigos.

Si me sentía particularmente inspirado pasaba directamente a la fase de los insultos. Esas eran las mejores. La gente me pedía a gritos que hiciera postales de esas. Las tías se quitaban las bragas a mi paso y...

He cogido la postal más fea para ti. Espero que aprecies mis esfuerzos por darte algo especial. Mira, puedo admitir lo de tus orejillas. Puedo admitir que te las ligues a todas. Lo que ya no puedo admitir es que encima vayas para millonario con el pub, cojones. De todas formas espero que al leer esta postal me invites a un par de cervezas gratis, aunque con la misma me hincas matarratas, so cabrón.

Normalmente la felicitación navideña propiamente dicha iba en una postdata o algo así, porque escribía tantas animaladas que me quedaba sin espacio para lo que se suponía era el auténtico objeto de las postales. Para finalizar les dejo con otra de las buenas.

A ver, ¿y a ti qué cojones te digo, joder? Parece mentira, todos los años la misma vaina, rompiéndome los cuernos pensando qué carajos escribo en las postales. Algo me dice que esta postal tiene tanta maldad encima que si le intentas prender fuego, no arde. Eso me pasa por no escribir tu postal la primera, cuando estoy fresquito. Ah, procura que tu madre no vea esta postal, ¿eh? Prefiero que me siga viendo como un niño bueno.

Recuerdos, recuerdos y recuerdos... ¿Oyen ese ruido? Es la trituradora de documentos...

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